Sento-me no carro, silêncio...

Abro o porta-luvas e tiro um rebuçado duma caixa esquecida, na esperança ilusória de adocicar a minha vida...
- M3rda!
Cortei a língua com o rebuçado, senti o sal do sangue no meu paladar, mas não desisto, vou insistir com o rebuçado até ter desfeito todas as superfícies cortantes da guloseima. A dor na língua obriga-me a estar desperta no meu presente. O doce e o salgado confrontam-se na minha boca como a inércia e o movimento se debatem no quotidiano.
O rebuçado persiste...quase nem sinto o sabor sanguíneo, a saliva mistura os estímulos ao paladar. Porém a dor continua, talvez atiçada pelo vigor com que agora desfaço o rebuçado, tão doce, como sinto que desfaço a minha vida, tão perdida...
Desfez-se a doçura, ficou um travo pálido ao açúcar e uma picada agreste do sangue. A boca quente conserva o sabor da luta, como o tempo conserva os que lutam.
O sangue ainda corre, o salgado vermelho venceu. E eu continuo sentada no carro, inerte.