As palavras espalhadas nas folhas encardidas e velhas de um caderno qualquer. A rosa seca pousada minuciosamente ao seu lado. Sentada nas escadas, olhava com nostalgia para as suas mãos, estavam brancas, frias, secas como a rosa amarela caída do seu colo para o mármore.
Há quanto tempo já não sentia aquele calorzinho na barriga e nos dedos de quem está apaixonado?Aquela alegria escalarte de uma vida agitada cá dentro. A rosa morta conta-lhe que um dia fora tão feliz que quando se sentava naquela escada era numa espera nervosa por um sorriso maior que chegava antes do pôr-do-sol, invariavelmente.
E agora porque esperava? Uma gota salgada e quente caiu numa das mãos geladas. Sensação de perda. Não sabia porque esperava. Há muito tempo que deixara de esperar o que quer que fosse, há tanto tempo que as pétalas secas se começavam a desfazer...
Mas a verdade é que gostava de estar ali sentada, era sossegado e a espera infrutífera já não a incomodava. Mas mesmo depois de habituar a alma a uma calma dolorosa, ela não consegue evitar a expectativa.
E a sua alma seca continuava ali na esperança de um dia poder agradecer a rosa.